Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le calme et où les arbres murmurent dans la psyché, une désuète chamane vivait à l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni pendules, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés penda… Read More

Lorsque la chamane allumait le pétard, le calme devenait plus dense que l’air glacial. La sentiment bleue naissait légèrement, en tant qu' un cerveau gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un pétard habituel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque clarté,… Read More

La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, arrangeant tout réverbère en une lumiere diffuse, vacillante dans l’humidité de la nuit. Dans son manufacture, un horloger travaillait à la clarté tremblante d’une lampe à huile, articulant les engrenages admirables d’une chemise à gousset qu’il n’avait jamais réussi à… Read More

La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, retouchant tout réverbère en une éclairage diffuse, vacillante dans l’humidité de l'obscurité. Dans son manufacture, un horloger travaillait à la eclat tremblante d’une lampe à huile, mêlant les engrenages éblouissants d’une chemise à gousset qu’il n’avait jamais réu… Read More

Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait mollement prosodie son atelier, son journal roulé marqué par le membre. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait un énoncé, et n'importe quel matin, la vie s’alignait sur ces prophéties funestes. Le désignation des victimes changeait, m… Read More